О чем он поет? Всегда его песня такая красивая и неповторимая.
Сегодня были раскаты грома. Сегодня было много воды.
Это слезы.
Это слезы земли. Странно. Ведь у людей слезы капают по щекам и на землю, а почему ее слезы капают тоже на ее поверхность? Сегодня была буря. Были молнии и гром. За окном это зрелище кажется таким красивым, но знаю, как мне хотелось там оказаться. Как хотелось, чтобы эти капли, не щадя, били мне в лицо. Этот ветер разрывал и доходил до самого сознания. Порой самые красивые вещи - они такие. Они пьянят и дурманят на расстоянии. Они притягивают своей отталкивающей красотой. Как можно не любить ливень, грозу? Ведь эти стрелы, рассекающие небо - они раскалывали светом все до самой земли. Каждый раз, когда ударяла молния, казалось, что это мгновение похоже на сказку. Да, я знаю - ионизированный воздух, плазма и все такое... но ведь как красиво то! Это чудо природы - разве можно хоть что-то сравнить с дождем? С ливнем?
Он поет и всегда разную песню. У него еще не повторялись песни. Он поет и всегда знаешь, что это он. Потому что этот голос не спутаешь ни с чьим более на свете. Капельки дождя сначала просто моросят по всему, что попадается на их пути, потом они бегут и ритм ускоряется. Дует легкий ветер и часть капель уносит от их судьбоносной траектории куда-то вдаль. Потом, он также резко останавливается, и они снова падают, как и раньше, не ведая, что есть еще другой путь. Они поют, это хор, это миллиарды оттенков его голоса. Потом он начинает испытывать сильные эмоции и плакать сильнее, от чего его голос сходит на крик, и кажется, что капли уже не тараторят, не рокочут легонечко, они играют барабанную дробь перед тяжелым трюком. Будто бы ожидают чего-то опасного. Потом они снова затихают, но не на долго, потому что ветер снова подхватывает что ему удается и уносит куда глаза глядят. Он играет каплями. А они не знают, какую важную роль в их судьбе сыграл порыв ветра.
Милый дождь, пой свою песню. Я так люблю ее уникальность. Я так люблю ту свежесть, которую несет твой голос в мое окно.