Это поле совершенно немое. Его покрыла зола. Пепельно серая земля тихо гудит под ногами, забираясь в обувь - совсем незаметно. В ушах пробками давит тишина - все сильнее и сильнее въедаясь в барабанную перепонку. Ни ветерка, ни звука - только гул безжизненной пустоши. Пальцы захватывают мелкую сыпучую смесь того, что было душой этого места и совсем не ощущают ее веса - так, словно в руках и вовсе нет ни пыли, ни золы....ни воспоминаний о том, как эта земля жила.
Теперь здесь только тишина.
Теперь здесь даже боли нет места.
В этой почве не осталось надежды.
В этой почве едва заметными кадрами вспыхивают воспоминания и снова, обреченные на забвение, уходят в эту невесомо тяжеленную пыль. Убрать ее - так сложно. Смыть водой. Смести прочь. День, неделю, месяц, год. пальцы все еще ощущают горечь этой пыли. Ногти все еще грязны и она не смыта с них. Продолжать убирать ее. Там - под нею, обязательно будет росток надежды, который, увидев солнце, устремится ввысь, протягивая миру свои лепестки-руки.
Все это сон. Сон.